Caderno Ada Abaé✒️

       — O meu marido, esta noite, ficou doente, e a culpa foi sua. A jovem empregada tremeu diante da acusação.      — Sim, vocês sabem que o meu marido só pode beber leite com zero por cento de gordura e, ontem, você colocou no café dele um leite mais gordo.      — Desculpe, mas nós não usamos leite com zero por cento de gordura — respondeu Dora, a empregada, tentando ser honesta.      — Usam, sim. As suas colegas têm sempre esse cuidado.      — Torno a repetir, nós nunca temos esse leite. O máximo que elas podem fazer é servir o leite com um por cento. Quando temos pouco leite com um por cento de gordura, misturamos com o de dois por cento. Para dizer a verdade, é o que elas costumam fazer — explicou minuciosa e calmamente a jovem empregada, apostando, inocentemente, na sinceridade.      — Não é nada. Foi a primeira vez que o meu marido teve problemas aqui, após beber o café com leite servi...

       Um jovem professor de inglês, de aparência extrovertida e sorriso constante. Bem vestido, com um ar vaidoso. Alto, magro e um pouco musculado. Daqueles que frequentam um ginásio porque é moda. Um fanfarrão!      — Posso? — perguntou, sorrindo, ao homem que conhecia de vista. Ambos frequentavam o mesmo café e quase sempre à mesma hora.      — Claro! Já que puxaste a cadeira, senta-te à vontade — respondeu Alberto. Rapaz de trinta e dois anos, estatura média e um ar de quem é apenas o que é.      — Estás a beber café simples? Eu quero um café com chocolate. É uma bebida com classe. Aqui entre nós, as mulheres gostam quando me veem a beber café com chocolate — disse Cristiano. Ria. Por vezes, dava a sensação de que o fazia não por vontade própria, mas para mostrar os dentes extremamente brancos.      O outro não respondeu. Tagarela como era, o jovem professor continuou:      — Na empresa d...

            Hoje não necessitei de me refugiar na floresta. Algo emocionante aconteceu fora dela.       À vista de todos, embora nem todos tenham espírito inclinado a olhar e ver. Três representações diplomáticas anunciaram a sua presença num território gelado do norte. Não foi apenas um acontecimento diplomático. Foram humanos a demonstrar que podem viver em paz, independentemente da etnia e da situação geográfica.      Num mundo que frequentemente ergue bandeiras como se fossem muros, esta reunião, numa manhã gelada, demonstrou que é possível estar presente sem dominar, cooperar sem apagar, respeitar sem uniformizar.      Aquela ilha não é apenas um ponto estratégico no mapa, como alguns a querem fazer parecer. É um lugar vivo, com pessoas, cultura e história próprias.      Tocou-me a simplicidade dos presentes. Não houve discursos grandiosos nem promessas exageradas. Esta cerimónia dem...

       Muitos dias sem abrir este caderno. Mas tenho aberto outros.      Depois da publicação de Pássaros em viagem, iniciei a organização e revisão de contos, crónicas e cartas para Entre diferenças. Quando esse trabalho estiver concluído, regressarei a Centúria, que, apesar de muito adiantado, ainda tem um longo caminho a percorrer. Entretanto, nasceu um romance, Fúria. E permanece este diário, ao qual volto sempre que sinto necessidade de ordenar os pensamentos.      Para além da escrita, existe a administração do blogue Ponto & Vírgula, do site Aquífero, do meu blogue pessoal e dos dois canais do YouTube. A tudo isto somam-se as tarefas diárias. Talvez seja essa abundância de projetos que me faz sentir tão confusa. Mas não é a única razão.      Uma enxurrada diária de notícias disputa a nossa atenção. Raramente temos a coragem de desligar. O mundo corre a uma velocidade difícil de acompanhar e nós, talvez por vaida...

       Após a compra do caderno, levei alguns dias a abri-lo e a aventurar-me por ele. Durante muitos anos, habituei-me a escrever apenas no computador.      Senti-me um pouco triste ao aperceber-me de que quase já não sabia escrever à mão. A mão movia a caneta sem acompanhar o ritmo do pensamento. Parecia correr pelo caderno, deixando simples riscos apressados. Foi difícil o acerto para que as letras, uma a uma, se desenhassem. A minha caligrafia nunca foi muito bonita, mas passou a ser muito pior. Quase irreconhecível até para mim.      Ainda que frustrada com as primeiras frases, lembrei-me de todo o percurso desde a decisão de comprar o caderno até à compra concreta. E insisti.      Por que hesitei tanto em voltar à escrita manual? Pensava que iria perder muito tempo. No entanto, apercebi-me de quanto isso é benéfico. Enquanto escrevo no caderno, a mão habitua-se ao comando de uma consciência diferente. O cérebro parec...

       A hesitação é uma das armas que a nossa mente nos aponta para que adiemos uma ação, uma mudança.      Com quase sessenta e seis anos, continuo a sentir que são inúmeras as mudanças que desejo fazer. Hoje refiro-me especificamente ao ato de escrever à mão, num caderno. Sem internet, longe de qualquer influência das redes sociais que tanto nos distraem.      E porquê? Falta de inspiração, dificuldade de concentração e, consequentemente, procrastinação. Como já referi inúmeras vezes, escrever, para mim, é vida. Por muito ocupados que sejam os meus dias, se não escrevo, sinto-me vazia.      Ontem, enquanto tomava o pequeno-almoço, pensei: — É hoje. Hoje vou comprar um caderno e reiniciar a escrita manual. Acabei de comer, lavei a louça, dirigi-me ao closet e escolhi a roupa (sou muito rápida nisso), tomei um duche, espalhei um óleo no rosto, penteei-me e sorri para mim. O espelho devolveu-me o sorriso. — Gosto de ti — m...

              Quando li Balzac pela primeira vez, tinha doze anos.      Nessa época, na minha mente ainda infantil, imaginava Balzac como um super-homem. De grande porte, poderoso, com tronco e braços capazes de abraçar e proteger o mundo.      Os seus grandes romances, na estante da sala da minha avó, assim como a maioria dos livros nela colocados, chamavam-me para conhecer as personagens que por ali habitavam. Sem hora marcada para entrar nem para sair, ali ficava eu, explorando as características de cada uma, deixando-me levar por sentimentos ora tristes, ora alegres; ora de compaixão, ora de revolta. Imaginava o autor a construir cada detalhe dos mundos que absorviam tanto de mim e muito me devolviam.      Talvez pensem que eu era muito nova para tal literatura, mas, assim como qualquer livro que li durante a minha adolescência e juventude, ajudou-me a perpetuar o amor pela leitura e pela escri...